Ástarsaga á grasflöt

Í tilefni hádramatískra loka Heimsmeistarakeppninnar þá sjá tregawöttin sér ekki annað fært en að vera með og birta ástarljóð dulbúið sem fótboltaljóð – eða var það öfugt? Þetta ljóð er eftir þann mæta mann Jules Rimet sem átti heiðurinn af því að heimsmeistarakeppnin varð til og sá bikar sem keppt var um til ársins 1970 var skírður í höfuðið á honum.

Það vakti þó grunsemdir ritstjórnar að flestir leikmennirnir sem rætt er um í ljóðinu voru ekki fæddir þegar Rimet lést og hefur jafnvel verið leitt getum að því að hér kynni að vera ort undir dulnefni. Það viljum við þó ekki fullyrða neitt um enda skyldi enginn draga skáldagáfu drauga í efa. Því miður var heimildarmaður okkar í herbúðum Ítala of ölvaður af sigurvímu til þess að hann gæti þýtt áhrifamikið níðljóð Marco Materazzi fyrir okkur, það kemur máski síðar ef svo ólíklega vill til að það sé birtingarhæft.

Love Story

Your eyes dance
Like the toes of Cruyff
Your hair unravels
Like a Beckham free kick
Your kisses sweet
As a Dalglish swivel
Smooth limbs incline like Jairs sublime

You move in beauty
Like Gerrard's goal
I'm all shook up
Like Frankie Worthington's
Rock and Roll
A smile curls unfurls around your lips
Like a shot unleashed from Henry's hips

You beguile
Like Zidane's ghost
Zico's turns and Rushie's goals
Yashin acrobatic lithe
Could never hope to match your style
You're Maradona on a free
You're Liverpool 4 Newcastle 3.

Jules Rimet

Ljóðinu var stolið héðan.